книга открылась на этой странице

Булат Окуджава

* * *

В день рождения подарок преподнёс я сам себе.
Сын потом возьмёт, озвучит и сыграет на трубе.
Сочинилось как-то так, само собою
что-то среднее меж песней и судьбою.

Я сижу перед камином, нарисованным в углу,
старый пудель растянулся под ногами на полу.
Пусть труба, сынок, мелодию сыграет...
Что из сердца вышло - быстро не сгорает.

Мы плывём ночной Москвою между небом и землёй.
Кто-то балуется рядом чёрным пеплом и золой.
Лишь бы только в суете не заигрался...
Или - зря нам этот век, сынок, достался?

Что ж, играй, мой сын кудрявый, ту мелодию в ночи,
пусть её подхватят следом и другие трубачи -
нам не стоит этой темени бояться,
но счастливыми не будем притворяться.

книга открылась на этой странице

Булат Окуджава

* * *

В день рождения подарок преподнёс я сам себе.
Сын потом возьмёт, озвучит и сыграет на трубе.
Сочинилось как-то так, само собою
что-то среднее меж песней и судьбою.

Я сижу перед камином, нарисованным в углу,
старый пудель растянулся под ногами на полу.
Пусть труба, сынок, мелодию сыграет...
Что из сердца вышло - быстро не сгорает.

Мы плывём ночной Москвою между небом и землёй.
Кто-то балуется рядом чёрным пеплом и золой.
Лишь бы только в суете не заигрался...
Или - зря нам этот век, сынок, достался?

Что ж, играй, мой сын кудрявый, ту мелодию в ночи,
пусть её подхватят следом и другие трубачи -
нам не стоит этой темени бояться,
но счастливыми не будем притворяться.